Desde sempre incompreendido nesse
mundo caótico e absurdo. Não aprendi a falar cedo como as outras crianças, mas
o doutor disse que cada criança tem seu tempo. As palavras não ganhavam som ao
tocar a minha língua, mas eu gritava impossivelmente alto, embora mamãe não
fosse capaz de ouvir.
Fraca, incapaz, patética. Ela não
conseguia me entender. Então ela chorava trancada em seu quarto. Eu não me
importava. Nunca me importei. Todos se esforçam tanto para agradar. Eu sinto
prazer em ser insuportável. Não é assim que a mamãe me ver?
Sinto prazer em afrontá-la, em
desafiá-la, em não amá-la. Será?
Talvez eu precisasse de um abraço
mais forte do que todos são capazes de dar. Talvez eu precisasse aprender a
amar. Talvez eu precisasse de um motivo para viver. Talvez...
Agora, isso não importa, porque
eu já aprendi a acertar o alvo. Agora isso não importa, pois sonho com o gosto
doce do sangue tocando a ponta da minha língua. Agora, eu não sou mais aquela
criança esquisita. Eu cresci e sou responsável pelas minhas atitudes, então
deixe que eu faça!
Não me convide para jantares para
que eu me esforce em bancar o perfeito. Você não tem o direito de exigir o
melhor de mim. Você não estava aqui quando eu precisei. Você não pode me dizer
o que fazer. Eu quero arriscar, mesmo que destrua tudo.
Sou um abismo de interrogações.
Sou a incógnita no olhar. Sou a morte. Sou o mar. Sou aquele que nunca teve
amigos. Nunca precisei de ninguém para fingir que gosta de mim. Você já fez
isso com maestria. Não me peça para parar com rebeldia nem queira me ensinar
sobre o mundo.
Eu conheço o pecado, a luxúria e
a vaidade. Eu conheço a mentira e a verdade. Eu sei o que todos querem ouvir,
mas não estou disposto a seguir adiante com isso. Eu sei o que devo fazer, mas
prefiro pegar a estrada contrária. Eu sei como o ser humano é feito e abomino
cada gesto e sensação. Eu só não sei o que é paixão.
No final, eu sorri quando ouvi os
gritos. Os corpos estendidos no chão, indefesos, estúpidos como os bonecos
imbecis que você me dava quando eu era criança, lembra?
Eu não vou fugir. Eu assumo o que
fiz. A morte está em mim. Só não me pergunte o motivo. Só não me pergunte o
porquê de eu ser assim, porque eu pensava que sabia, mas juro, agora já nem
sei.
Luciana Braga
